Mercredi
- À propos de ce qui empêche de dormir : les cartes.
- Lire ce qu’on a traduit de ce qui s’est dit de la conscience allemande et comprendre à quel point c’est limpide.
- Le trente-et-unième, affirmation de soi dans la cage infâme.
- Choisir entre l’escalier et son contraire est indécent.
- Il n’y a pas d’alternative faible, la marche est violente.
- Les regards portent sur l’approximation, prise comme contentement inaltérable.
- Un petit goût de silice qui rappelle l’ordinaire et les aigreurs.
- La fin des évidences, comme une plongée dans les marais froids de l’indifférence.
Jeudi
- Les barrières ne sont pas toujours celles auxquelles on pense, la culpabilité est comme un chemin creux.
- Les enjeux de la création se dessinent du côté de l’ours, celui qui affirme, pas celui qui se barricade.
- Agitations et ombres. Où ce qui est à faire ne doit pas dépendre de l’inconnu trublion.
- Le soliste contraint un labyrinthe sans fin qui est son propre moment.
- Le journal traverse romantise une forme de pensée pauvre, mais dense.
- On ne croit guère à la déflagration pour peu qu’elle traverse nos tremblements.
- Ce qu’on a à dire de l’horreur qu’il y a à jouer les cavaliers.
- Où l’humour à parfois bon dos. L’imaginaire n’est pas une fil de fer.
Vendredi
- Ce qu’il faut au ventre pour se découvrir blanc.
- Les mouvements et les forces, comme une carcasse vide qui se déploie autour des yeux.
- L’incendie creuse nos propres escroqueries vertes.
- Ce qu’on demande aux autres est juste de faire passer le goût de l’inexistence.
- Fondre en larmes n’a aucune valeur si on ne déploie pas ses os en lumière.
- Les nuances de la langue s’exclament en tant que muscles informels.
- Le matin, il n’y a plus d’intéressés, la nuit est une folie.
- Le nord s’absorbe comme une montagne inconnue.
Samedi
- Ce qui dénoue la conscience, c’est peut-être son incapacité à ne pas être deux.
- Une fatigue fringante, jouir de l’interminable secousse.
- L’envers du décor, c’est une incertitude grasse et plongeante.
- Une autre nuit à déchirer des rideaux poussiéreux.
- Si on acceptait de voler un peu plus haut, on verrait peut-être un peu mieux nos entêtements.
- L’orage orange ne cesse pas tant qu’on ne lui accorde pas d’importance Native.
- L’idée et la compréhension sont une même représentation de ce qui n’existe pas.
- Les pièges de ce qui n’entre pas dans un processus intuitif de déshumanisation.
Dimanche
- L’incongru a les attributs du vent seulement quand il ne regarde pas son propre nombril.
- Le siècle délié, celui des chevaux morts au fond des lacs et des reliques monstrueuses.
- On n’échappe à aucune déflagration quand on stocke son propre néant.
- S’il fallait analyser les conversations, je dirais qu’elles se dégagent de l’essentiel pour se couvrir d’eau propre.
- Le jour est une fonction délibérée qui se renverse.
- Les minutes du fleuve dépendent d’un seul jet.
- L’idée d’une préparation, d’une instance, s’échappe de ses propres trappes.
- Quelles directions à ne jamais découvrir comme un saut de bout.
Lundi
- Le pays des esprits vagues ne s’abandonne à rien, à moins d’avoir froid.
- La vision d’un ange né se supporte pas sans une psychologie délétère.
- La multiplication des consciences n’a rien de stricte, on l’appelle dramaturgie.
- La manipulation de l’engagement, comme un échec systémique.
- Il paraît que boxer la majorité de l’humanité ne représente pas une histoire normale.
- L’ironie est qu’il n’y a pas plus d’espoir que dans une marmite de sorcière.
- Encore une fois, la joie de se faire mal aimer par moins joyeux que soi.
- Le défi s’auto-analyse comme une fugue de jeu décalée.
Mardi
- Le cadeau du corps à l’esprit est un versement immature de dividendes.
- Si on s’accroche un peu plus, on se rendra compte qu’à une fête ne s’organisera plus sans tristesse.
- Le deuil s’applique principalement à la dureté des muscles et à la fluidité du sang.
- je suis deux mondes et le froid.
- Ce qu’on avait pris l’habitude de considérer comme le décalque d’une montagne ne s’autorisait aucun foin.
- Il n’y a aucune limite à l’entassement de colombes, si ce n’est l’odeur de pourriture.
- La voix traîne et enfile des vêtements usés pour dormir.
- Qui ne voudrait pas exploses sur une mezzanine ?
