Mercredi
- Les vrilles de novembre se répètent.
- Le sentiment d’avoir un nom ne s’accroche nulle part.
- Des remarques huileuses dans un bain de formole et quelques lumières froides.
- Les minutes ont la conscience de leur hors-champs,ce que je leur envie.
- Il n’y a rien qui puisse méjuger de nos os en silence.
- L’énergie du vide est une violence muette.
- Le temps n’a pas la capacité de se ranger au fond d’une corbeille trouée.
- Des yeux de pluie pour oublier les fragments mourant dans la nuit.
Jeudi
- Je serre les dents pour ne pas laisser sortir mes froideurs.
- Où la conscience d’un endormissement infini se transforme en terreur.
- Le centre du cercle est une matrice.
- Je n’achète et ne vends rien d’autre que des âmes volantes.
- Je ne comprends pas mon obsession pour dieu. Est-il amoureux de moi ?
- Je ne porte pas de nom et celui des autres m’échappe.
- Il y a des territoires où il est improbable d’être une frontière.
- La carapace du chasseur d’os offre la promenade à des aigles.
Vendredi
- La puissance d’un journal traverse mutant et vert.
- Le pendant vidéo et le petit bonhomme de chemin.
- On y enlèverait l’absence et l’obscur pour observer le bout.
- Où l’on ne pense puis en termes de gravité, mais secousses.
- Désamorcer les univers rouges et en construire de ronds.
- S’habiller de peur pour n’avoir pas à creuser de sillon.
- Les jours ne s’achètent plus, ils se gagnent.
- Est-ce qu’on saigne un enfant vitrifié dans la tête ?
Samedi
- Les côtés se divisent en tournant sur leur axe.
- Ce matin, la brume est diffuse, plus plate, mais moins chantante.
- Les couleurs de Dieu n’ont de sens que traversières.
- Les ombres dans l’évier se changent en rumeurs.
- Les portraits du monde ont la couleur du Mal sans majuscule.
- Sans l’invention du temps, mes pieds se seraient même plus froids.
- Je déteste m’envoler quand je suis aveugle.
- La guerre des ours a commencé...
Dimanche
- Rendez les armes après un demi sommeil pénible.
- Se demander ce que l’on perdrait à devenir limpide.
- Où les questions de l’écriture se confondent à l’affirmation de soi.
- Peut-on se vanter d’être obscur ?
- Les fêlures diable s’évasent lentement pour aérer les plaies profondes.
- Le déluge appeler au meurtre qui appelle au calme.
- Les murailles dans les oreilles renforcent l’erreur de Dieu.
- Les délicatesses sous-entendues laissent tomber leurs écailles dans un bain de sang.
Lundi
- Se demander si le droit à la résignation est une mesure légale.
- Sortir du journal traverse et se laisser glisser vers l’ambiguïté.
- Des pincements à la poitrine, des côtes qui s’entrechoquent sûrement.
- Il n’y a aucune manière détournée de chevaucher l’immortalité.
- Si Dieu n’avait pas de jambes, il aurait tranché les miennes.
- Même si on n’y croit plus, la tempête est sourde.
- Quelques fissures démontées sonnent comme un envers froid.
- Le décor s’écroule, se dissèque, se démystifie.
Mardi
- Ce que les arbres cachent, ce sont nos monuments gras et moribonds.
- Il est de bon ton d’oublier nos vastes abandons, de nous cacher derrière nos oreillers froids et moelleux.
- Si le navire coule avant sa mise à sac, on pourra peut-être quand même en sauver l’encre.
- Les ours se lancent dans une bataille contre leurs propres discours. Ils ont raison.
- L’infinie dispersion de nos couleurs a la propriété de ne pas laisser de traces.
- Si nos cerveaux avaient tous la froideur de nos yeux, nous serions morts de soif.
- L’habitude des démangeaisons ne doit pas faire oublier l’odeur de brûlé.
- Je n’achèterai plus d’entités maléfiques pour mes histoires, c’est de l’escroquerie puisque je peux les créer moi-même.