Mercredi
- À partir d’aujourd’hui, j’écris la date sur la ligne du haut.
- C’est un sérieux chamboulement, à condition de ne pas anéantir l’effort par des sauts de lignes inopportuns.
- Le vocabulaire se tasse à partir de rien, on dirait lui-même.
- Aujourd’hui mercredi est un jour perdu auquel la mort elle-même a renoncé.
- Il y a loin de la fleur au fusil, au pot aux roses. Pourtant je ne suis pas dupe.
- Le marchand débarque de son gras bateau et entre les pieds sales dans la souricière.
- Je devrais reprendre le JdD à cause de ce truc noir au ventre qui se liquéfie.
- Le livre à venir fera long feu.
Jeudi
- Où l’on s’interdit de déclarer l’amer mort (sous peine d’être taxé d’affreux grammairien).
- Une nouvelle ligne non sautée, elle n’est pas très belle.
- J’ai grandi avec l’image de cette cafetière rouge inutile.
- La digestion est longue, mais grisante. Le ventre ne s’en porte que mieux.
- Le JdD doit-il aider le petit caillou creux déposé dans la méditerranée à survivre au désir de son désirant ?
- Étrange phrase qui peut à elle seule traduire l’Enfer supposé.
- Peut-être qu’il est là, le problème : le désir comme matériau de construction frelaté.
- On lui souhaite d’être éternellement heureux avec ses nouveaux copains. Au moins autant que la terre tourne.
Vendredi
- Le livre à venir, une fontaine de terre boueuse cachée derrière une feuille de papier journal.
- Il n’y a rien qui ne saurait être plus triste qu’une vertèbre glacée penchée au-dessus d’un lac.
- Où l’eau sera de monstres, des horreurs et terreurs qui détestent l’eau.
- Être dans le vent n’exclut absolument pas l’impossibilité de la négation, non ?
- L’art de l’obésité est indéfendable.
- On raconte que les arguments sont des fables, mais la morale c’est que même le loup meurt à la fin. De vieillesse.
- L’écriture manuscrite comme lieu entre la répulsion du corps et la fascination. Où l’écriture se réapproprie Dieu.
- L’effondrement est magique. Il appelle à la guerre reculée.
Samedi
- Comme se convaincre de ce qui n’existe pas encore ?
- S’opposer à la technique comporte quelques inconvénients dont celui de l’idéalisation du mal.
- La journée se découpe en quartiers illuminés.
- C’est avec la peur au ventre que la technique s’offre des gourmandises.
- Ne soyons pas dupes, le repos se termine toujours dans un bain de sang.
- Seulement, vous ne faites pas confiance à l’énigme et vous oubliez de chanter.
- Vous êtes froids, vous vous reconnaîtrez.
- Sachez qu’on interroge pas le mal si on craint l’égorgement.
Dimanche
- Le journal traverse n’affronte pas encore sa propre censure.
- Mais sa descendance est prête, affûtée, la larme au point.
- Une affection, un peu de poivre et quelques toussotements.
- Où découvrir BMK renverse plus de choses qu’il n’en redresse. L’écriture ne pas pas nécessairement par le mythe.
- La musique ne le remplacera pas, et mon corps ouvert sur le ciel non plus.
- Réfléchis de plus en plus à ce journal sans date, sans référence directe au réel, mais bien plus en prise avec lui parce que détaché de ce qu’il est incapable de conceptualiser.
- J’aime les phrases qui en disent long malgré moi.
- Où l’écriture agit et raconte en dépits de. Juste laisser tomber la barre à mine et dévorer les brûlures.
Lundi
- Le JdD fantôme résiste. Le revenir nécessaire à la création.
- Les questions monstres s’oublient et patinent dans le vert.
- Tous les chemins creux mènent à l’envers. Suffit d’y jeter quelques petits cailloux blancs.
- On exulte même si on n’y croit pas. Le combat est une fausse manœuvre.
- L’enfance comme une terreur qui médite sous vide. Hors de question de se laisser jaunir.
- Une semoule qui ne se dit pas, tant on lui chante d’adieux : il faut croire qu’on lui en veut.
- L’altération n’a pas de nom. C’est pour ça que personne n’en parle.
- S’il y a bien un démon qui aime le chocolat, son outrecuidance ne sèche pas.
Mardi
- Au fur et à mesure que je rattrape les jours, leurs tremblements s’amplifient. Mais la mémoire reste sur sa faim.
- On devrait garder les mains sur le dos de la chaise. Il est temps de récolter les débris.
- La saison est aux coups de pioche.
- L’harmonie se ferme, on l’appellera Cléopâtre.
- Les bruits et les secousses s’appliquent à serrer les nœuds.
- Le journal traverse cherche sa propre instanciation, ou l’instanciation son propre mythe.
- Il pénètre entier dans l’incohérence tout en restant uni : c’est ce qui le sauve.
- S’en remettre à Dieu, c’est comme noyer un cheval : personne pour sortit le cadavre de la rivière.