Grenade et la fille du Roi Soleil

Encore une fois, un verre d’eau posé sur la table a allumé toute la froideur des entrailles de l’humanité. Notez qu’à travers ces grands mots je ne fais rien qu’à me la péter et que, au diable les sauterelles, j’ai une soudaine envie de fraises.

Ce matin, toujours pas de neige. Dieu que c’est frustrant. Il ne fait pourtant que 25° à l’ombre des vomissures verbales qui m’attendent dernière leur façade peinturlurée. Le tic-tac se fait de plus en plus lent, comme un serpent qui se ronge les ongles dans un panier de terreau.

Mais venons-en au fait. Comme je le disais voilà déjà quelques lignes de cela, le temps est à l’orage. Faut-il prendre la graine de nos entrailles pour un con sous prétexte d’irrigation lymphatique des lèvres de mémé Goupillon ? L’heureux gagnant de la mixture génétique doit-il rester le faire-valoir d’un troupeau de grincheux amoraux capables d’enterrer une saucisse de Morteau vivante pour offrir à leur dieu anal le plaisir honteux d’avoir su épargner à ses ouailles la plus humide dose d’humanité à laquelle ils auraient encore pu prétendre ?

Non, franchement, ce qui m’attend dans quelques heures me fait peur. Confronté à un telle dose d’animalité, les cornes dorsales m’en tombent.

Je rêve de fuir. Habiter cette zone franche de l’entendement où Sigmund Freud lui-même laisserait des plumes. Reculer jusqu’à perdre les eaux dans un territoire dont les marches Nord et Sud seraient des lustres de ventriloques condamnés au suicide. Ouest et Est des aimants tellements attirants que la peau morte des brindilles qui me servent de crépuscule rougirait jusqu’à l’abdication de l’araignée du plafond.

Non, je ne veux vraiment pas y aller, à cette Kermesse.

Tout ça pour dire que le loup sifflera trois fois...

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