Garde vitrage
Il y a de lourdes briques de fumée
Au-delà desquelles on ne peut rien
Faire qu’ensemencer la route
De ses propres vers d’époque
Toi, rire, fenêtre et vieille,
Où dans les camisoles étouffent
Les souris,
Où dimanche quelque part
Les vertes, les neuves, les rouges,
Les cassées, les sans-races
Jouissent d’une couverture fade
Pour que les corps se reposent,
Mûrs.
Secs,
Une vague tannée entre les dents
Et un geste de savon.